Lo que callamos las mamás

Recientemente fui a una popular tienda de ropa de niños para buscar algo para mi nena. Estando en la caja registradora le comento a la Asociada de Ventas que “crecen tan rápido”. Eso resultó en lo que únicamente puedo describir como un desahogo, como agitar una botella de refresco, remover la tapa, y ver el contenido salir disparado por todas partes tras estar bajo presión.

“Sí! Tengo cuatro hijos y, aunque mi mamá vive conmigo, nunca tengo tiempo para mí. A veces pienso en llevárselos al papá para que los cuide un rato pero vive lejos. A veces estoy tan cansada, solo quiero un día libre”.

Sentí sus palabras en lo profundo del corazón. Solo quiero un día libre. 

Eso callamos las mamás. 

Porque si decimos lo que pensamos o sentimos nos tildan de mala madre, de egoístas, o nos tiran el famoso “disfrútalos ahora que crecen rápido”.

A siete meses de haber dejado mi Isla...

Van siete meses. Siete meses desde que mi esposo, niños y yo montamos el avión que nos llevaría al que sería nuestro nuevo hogar: Wisconsin. Siete meses de haber tomado la decisión repentina, y dolorosa, de salir de nuestra Isla por el bien de nuestra pequeña familia.

El huracán María marcó el antes y el después para Puerto Rico. Recuerdo ver los boletines del tiempo el día antes de este terrible evento atmosférico y entre lágrimas repetirle a mi esposo: "nos va a partir por la mitad. De este no nos libramos. ¡Nos va a partir!" Y así fue.

María nos destruyó. A un pueblo que ya cojeaba y trataba de levantarse. Donde la clase media ya para los efectos no existe. Un país para adinerados, donde luchan por sobrevivir los pobres. Sí, María fue la última estocada, o tal vez deba decir penúltima, ¿antepenúltima?, con todo lo que leo está sucediendo aún...

"Me alegro que te hayas ido", me comentó llorosa hace poco mi madre. Esas palabras las debió haber dicho con gran dificultad, porque el vernos partir le rompió el corazón.

Marido moviendo una plancha de zinc mientras logra hablar con un familiar

¿Por qué dejamos la Isla? 

Extraño mi vida pasada y me siento culpable

Extraño mi vida pasada. Ahí está. Lo admití. Tantos años deseando ser mamá, al fin lo soy, y casi a diario pienso con nostalgia en cómo eran mis días antes de la visita de la cigueña. Ya esos días son recuerdos lejanos, que recupero con dificultad en medio de amanecidas y llantos de mi Valentina.

¿Qué es lo más que extraño?

• Dormir. Agarrar par de Zzzzzz corridas ya no se consigue con facilidad y, de haber logrado acomodar mi cabeza en la almohada, mi sueño es interrumpido por el llanto de hambre, sueño, frío, caca, lo que aplique, de la niña.
• Comer en paz. Atragantarse la comida, a veces a temperatura ambiente, es ya ley de vida.
• Descansar cuando estoy mal de salud. Mamá no cuenta con días por enfermedad. Mocosa, con tos, con migraña, con la espalda lastimada, hay que seguir adelante.
• Tirarme en la cama luego de un largo día de trabajo. Sí, claro.

Nuestra vida en un cómic: Porque a veces las palabras no bastan

Cuando llegamos a la adultez, a veces sentimos que nuestro diario vivir es una tragi-comedia. Cosas que suceden que si las planificamos, ¡no nos salen!

Cuando somos papás, a veces hay que reír para no llorar. Andamos por las calles, por la casa, por el trabajo, por todos lados, con pocas horas de sueño, cansados, irritados e intentando no perder la paciencia con nuestros peques porque sencillamente son eso: pequeños.

El caricaturista Brian Gordon es el creador de los cómics "Fowl Language". Una serie de ilustraciones sobre una familia de aves, que describen lo que conlleva ser papá, es más, ser adulto. Punto.

El nombre de la serie es un juego de palabras, "Fowl Language" en lugar de "Foul Language", que significa "Lenguaje Sucio". Porque si somos honestos, a todos se nos ha zafado, o nos ha pasado por la mente, una que otra palabrita en algún momento de estrés.

¿Carta a bebé sentenciado a muerte?

Recientemente me topé a través de una página de Internet con un "post" que leía " Carta abierta a la pequeña vida que no podré conocer" y no pude evitar entrar a la nota, que lee como sigue:

Pequeño:

Puedo sentirte aquí. He tenido el doble de apetito y la mitad de la energía. Me parte el corazón que no sienta el encanto que debería sentir. Estoy apenada pero a la misma vez, no.